El Escalofriante Metraje #302

Advertencia este texto fue censurado por la Fundación Trinidad por la crudeza del material transcrito del hallazgo en un metraje audiovisual encriptado en los servidores. Los verdaderos nombres han sido borrados del archivo junto a las indicaciones que conducen al sitio del horror.

La fundación es una organización internacional encargada de proteger al público de los fenómenos trascendentales capaces de perturbar el conjunto, con la finalidad de prevenir la paranoia colectiva y la intervención de entidades externas al designio. Las evidencias registradas por la grabación son contenido irrefutable de prodigios que escapan al entendimiento humano sobre las concepciones de la vida y la muerte.

Toma #1. 23 de agosto, 20XX, 22:24 pm.

—Son las diez de la noche—sonrió un joven lampiño de ojos brillantes a la cámara de grabación enfocada en su cara. Sus mejillas serenas y ojos entornados delataban una inusitada excitación—. Ya atravesamos la carretera desde Ciudad Zamora a Puerto Bello para adentrarnos en las calles del antiguo pueblo minero de Carioca. ¡Una villa embrujada poblada por los fantasmas que quedó completamente abandonada por las plagas de paludismo que atormentaron las minas de caserita! —Se oyeron risas de fondo acompañadas del ronquido de un motor—. Mi nombre es Alex, y somos Nación Inexplicable—giró la cámara desde el asiento trasero de la furgoneta para enfocar a sus compañeros—. El enano junto a mí es Bambino, y el larguirucho con nariz de tucán es Enderson. Nuestro fiel conductor es Andrés, y en el puesto del copiloto tenemos un invitado especial—señaló al joven de rostro afilado, ojos oscuros y rostro pacífico que vestía gorro tejido y abrigo acolchado. El tatuaje de una cruz en la arteria de su cuello parecía palpitar con el bombeo de la presión sanguínea. Usaba aretes con pequeñas plumas y abundante parafernalia religiosa: rosarios de piedras negras, pulseras de cuentas rojas y más símbolos cabalísticos tatuados en sus nudillos como símbolos herméticos. Saludó a la cámara con una sonrisa viril—. Nuestro invitado, Jean Flores; aunque no le gusta que le digamos el Brujo de las Flores—las risas resonaron en la furgoneta como ruido de fondo—. Es un brujo que contactamos por las redes para guiarnos en el sendero espiritual que conecta esta comarca embrujada por los desastres mineras y las epidemias mortales.

—La Carioca era una villa ocupada por los indígenas hasta que estalló la exportación de casiterita—la cámara enfocó a Bambino, que parecía un niño peludo de rostro redondo y afable—. Mineral del que se obtiene el estaño, y que hace veinte años era demandado por los chinos a precios desorbitados. El gobierno llegó con sus máquinas construyendo factorías y pavimentando las carreteras de barro para una explotación a gran escala del mineral... arrancando a los indios sus tierras y volteando las montañas en busca de recursos.

—Los indios son rencorosos—dijo Jean Flores sonriendo, usaba ortodoncia—. Habían adoptado la cristiandad sin abandonar sus creencias paganas en los dioses qué pululan las montañas y los cerros... Las rivalidades y querellas se resolvían en trabajos de brujería para arruinar a sus adversarios—miró por la ventanilla mientras avanzaban por una carretera accidentada poblada por matorrales y espesa foresta bajo el telón inescrutable del anochecer—. Esos conocimientos de los pueblos antiguos son guardados con recelo porque, el poder que desatan es capaz de invocar fuerzas impredecibles. Los Profetas de los Andes temen despertar el belicoso fuero de los pueblos antiguos, y en la Montaña del Sorte existe una jerarquía coronada por los descendientes de estos brujos que mezclaron la virtud de la Cristiandad con los arcanos de sus panteones.

—El Brujito de las Flores ha trabajado con las ánimas de la Montaña—sonrió Enderson—. La flor y nata de la brujería en este país yace en aquellos cerros.

—Mucha contaminación, será—replicó Jean clavando una mirada severa en el larguirucho—. La energía se ha contaminado por el exceso de trabajos. La diosa ha dejado de morar en las montañas, y la ha reemplazado una existencia horripilante. Por doquier se ven brujos convertidos en Materia de Espíritus, sahumerios, exorcismos y limpias—negó con la cabeza—. No es el lugar idóneo para trabajar.

—Había muchos gringos—apuntó Alex y volvió la cámara a su cara de nariz afilada y barbita incipiente; se teñía el copete de gris—. En vídeos anteriores hemos documentado los Ritos de la Montaña del Sorte, y nuestras entrevistas jocosas a brujos locales y peregrinos hablan de sitios secretos donde llevan a cabo sacrificios y otras orillas donde ofician ceremonias sexuales.

—Tuvimos que haber participado en esas últimas—se quejó Enderson.

—Están prohibidas las cámaras en gran parte del trayecto, incluso las secretas se estropean por las perturbaciones—explicó Bambino—. Los micrófonos se distorsionan por el magnetismo de la montaña y las fotos no muestran lo que en realidad pasa. Tienes que ir allí y vivirlo en carne propia.

—Los brujos y peregrinos que visitan esas tierras confiesan la presencia de seres metafísicos y sucesos inexplicables—se pronunció el Brujo de las Flores—. Cuatro veces he subido a la montaña y he visto cosas que ustedes nunca creerían. Al anochecer se comete crápula y locura... bajo el amparo de milagros indescriptibles. La Corte de Chamarrera ha estado presente en ceremonias que involucran a presidentes y altos funcionarios. Existen magos de sangre, lunáticos que creen en la Dracomancia y Aquelarres donde se ve danzar al Behemot, al Moloch y desfiles enteros de incubos maléficos. Pero, no creo que exista Corte que se compare a los nativos adoradores de dioses sanguinarios... que alguna vez fueron relegados a estas tierras. Puede que los dioses originarios hayan sido restituidos por fantasmas desfigurados, estos fueron sus santuarios antes de la llegada de la Cruz y los otros símbolos. Pues, en épocas de mi abuela los Caciques de estas comarcas invadidas se reunieron para...

—¡Hemos llegado! —Se volteó Andrés, el conductor; su rostro pequeño sonreía con ojos cafés y cabello corto—. La Carioca, el pueblo abandonado por la Minera Estatal hace quince años...

Toma #2. 23 de agosto, 20XX. 11:33 pm.

—Solo falta media hora para la madrugada del 24—la voz de Axel narraba la captura de un paisaje sempiterno poblado de enormes casuchas infestadas de vegetación y caminos de barro... iluminados por las linternas bajo el claroscuro grisáceo de la cámara nocturna—. Será Día de San Bartolo, fecha propicia para los infortunios porque se liberan los grilletes del diablo atado al infierno. Estacionamos la furgoneta en terreno alto y bajamos por el cerro a las casas abandonadas que rodeaban las carreteras a las minas. Se alzan edificios ruinosos con almacenes vacíos y factorías herrumbrosas.

—La Minería Estatal poseía enormes jumbos y camiones para transporte de cantidad de toneladas—dijo Andrés, el conductor, portaba una linterna que iluminaba las formas sinuosas de las casas invadidas por la vegetación—. Las minas se abrían paso en la tierra como una corrosión, excavando montañas, debilitando cerros y desviando el curso de los ríos. Durante un año transportaron cientos de toneladas de materia a las principales refinerías del país y los buques de carga chinos...

—Fue entonces que comenzaron los accidentes—Bambino también grababa con una linterna ajustada a la frente como el ojo resplandeciente de un cíclope—. Habían perforado una vena en el macizo durante una excavación, abriendo una abertura en un nivel de arenisca, y en pocos minutos... comenzó a brotar agua del subsuelo. Los túneles se inundaron cegando los ductos y atrapando a los mineros. Dieciséis muertos... y un deslizamiento de tierra que devastó un vecindario atrapando familias enteras en un erial arcilloso. Como si hubieran trepanado la superficie de un horror... comenzaron a ocurrir incidentes laborales relacionados con el suelo debilitado o la negligencia en el uso de las máquinas. Murieron operadores con el derrumbe de niveles o la presencia de gases tóxicos que manaban de aberturas incognoscibles. Frenos cortados, ruedas pinchadas, llaves perdidas y mangueras rotas. Los jumbos se atascaban en el suelo, y los camiones sufría atropello tras atropello. Era como si un zumbido despistara a los trabajadores, provocando su alienación antes de lanzarse a los camiones.

—Hay muchos de ellos—corroboró el Brujo de las Flores fumando un cigarrillo mentolado con el ceño fruncido. Su aliento parecía congelarse en el aire cuando hablaba... Enderson le preguntó qué—. Los pequeños seres, me refiero. Muchos de ellos invitados, y otros más espeluznantes que yacían dormidos...

—Yo no veo nada—señaló Enderson, escéptico.

—Por supuesto que no dejarán que alguien tan pueril los vea—dijo Jean. Las casas cubiertas de vegetación parecían crustáceos hundidos y los inmensos edificios se desmoronaban con el chirriar del viento entre sus vigas podridas y su techumbre quebradiza—. Son tímidos, pero... acá parecen más asustados que en los cerros de Nueva Bolívar—tenía los ojos abiertos como platos y la boca seca, mirando a lo lejos con las muelas apretadas—. Dios mío, ¿adónde me han traído?

Continuaron caminando bajo la luz sempiterna de una luna obnubilada y gibosa recortada contra un cielo áspero de terciopelo negruzco. Entraron en una casa de puerta podrida y paredes deterioradas cuyo techo seguía intacto, pero de laminas podridas... La cámara de Axel enfocó a Bambino, inclinado ante el lente con mirada severa.

—La epidemia de dengue hemorrágico del—censurado—, trajo consigo la ruina a la Carioca: decenas de cuerpos derrumbados en estas calles, máquinas sin operadores y camiones que se iban para no regresar. Casas que aún permanecen selladas con los cuerpos sin recuperar de quienes murieron en charcos de su propia sangre... incapaces de enterrar a sus hijos. Nación Inexplicable no es el primer grupo en grabar tomas de este pueblo abandonado, pero sí serán los primeros en concertar un ritual en la Víspera de San Bartolomé... en el cementerio, cuyas lápidas sin identificar son los únicos testigos de los muertos que se levantan.

Toma #3. 24 de agosto, 20XX. 12:17 pm.

—El sitio pautado para este ritual es un mausoleo de mármol que resguarda los restos del patrón y su familia—contaba Alex, gesticulando con las manos y la capucha calada. La cámara de la toma pertenecía a Andrés y mostraba una temperatura media de veinte grados centígrados—. El Jefe de Operación había pedido permiso para visitar a sus familiares en Puerto Bello llevando a su esposa e hijos de vacaciones, lejos de las calamidades del pueblo, pero un día antes ocurrió un aluvión que provocó deslizamientos de tierra y arrastró uno de los jumbos atascados en una zanja hasta la residencia del patrón. El agua arrojó las veinte toneladas de acero contra el conjunto de casas acondicionadas, aplastando a los que se refugiaron de la recia tormenta. Los hijos del patrón quedaron destrozados, y de ellos se enterró una pulpa sanguínea mezclada con el barro de la hecatombe. Murieron dos docenas de personas incluído el patrón y los jefes de logística... y el pueblo cayó en el silencio hasta que uno a uno se fueron enterrando los cuerpos de los enfermos y no hubo sino Muertos.

—Muchos años después contarán esos ancianos que los muertos comenzaron a salir de sus tumbas cuando caía la noche—Bambino se acercó balanceando un braserillo de plata con tapa, sostenido por una cadenilla, en el ardían inciensos sagrados. El Brujo de las Flores encendía velas sobre el mármol dando un aspecto espeluznante al viejo cementerio de alta maleza y tumbas engullidas—. ¿Existirán otros ciclos que escapan más allá de la muerte? Nación Inexplicable ha documentado los casos de posesiones a moribundos en los cerros de Montenegro, y las drogas Maboyas que convierten a los envenenados en muertos vivientes. Esta noche celebraremos un Ritual de Descenso en el que—sonrió, con las mejillas apretadas—; nuestro Brujo de las Flores será Materia para los espíritus que buscan comunicar sus penurias—dio un paso atrás y señaló con su brazo el panorama decrépito de altas colinas y árboles huesudos recortado por una luna septentrional engalardonada como un petimetre por gasas de nubosidad—. Ni siquiera Dios podrá protegernos esta Víspera del Diablo—miró a la cámara con ojos brillantes de un jaspe iridiscente—. Somos Nación Inexplicable, y este es el Primer Contacto con los espíritus de la Carioca.

—Los brujos dominan un rito heredado por los antepasados, protegiendo su espíritu por los Patrones de la Regla de Ocha—explicó Alex. La cámara había cambiado a su punto de vista, enfocando a un Jean Flores sentado como un penitente sobre una losa fría, fumando un tabaco enrollado y susurrando. Se fundía en la penumbra, iluminado por una veintena de velas cuyas llamas rutilantes eran indistinguibles en el gris de la visión nocturna—. El Padrino de nuestro brujo es Shango, el Dios del Trueno de la religión Yoruba; que resguardará su espíritu durante la usurpación—dentro del Círculo parecía convertido en un ser siniestro y macabro de susurros indescifrables y mirada incierta. Enderson le prestaba más iluminación para difuminar la intensidad de las llamas—. Ha comenzado, y para los que pueden escuchar nuestro brujo ha comenzando encomendando su espíritu a su Padrino y rezando el Padre Nuestro y el Ave María para ahuyentar el Mal—enfocó el rostro de Jean al dar un trago de la botella de picante bebida espirituosa y aspirar fuertemente el humo del tabaco. La camara se desvió a Enderson que sacó la lengua con repugnancia—. ¡Eso fue peligroso! Debe tener un hígado indestructible—enfocó los ojos del brujo antes de volverse completamente oscuros con un espasmo y permanecer en silencio con la mirada baja—. ¿Se ha dormido?

—Se le debió congelar el culo—apuntó Enderson con una risita nerviosa en su voz andrógina. El silencio se prolongó por un minuto más, y los nervios comenzaron a afectar al grupo—. ¿Se habrá atragantado?

—¿Quién es? —Bambino se inclinó ante el brujo—. ¿Quién habita en el cuerpo de Jean Flores?

La cámara enfocó el rostro taciturno del hombre que había aparecido en el semblante del brujo. Los músculos de sus mejillas se torcieron en una mueca de labios entumecidos y ojos como rendijas... babeaba y parecía cacarear en un tono sumamente bajo al borde de los imperceptible. El tabaco no aflojó en sus dedos como garras, y se consumió hasta quemar la piel con un chisporroteo apagado. No emitió ningún sonido.

Enderson levantó el cuello, sudando a pesar del frío y con los labios apretados.

—No entiendo.

—Debió quedarse colgado—apuntó Bambino, los ojos pasmados. Parecía un niño junto al larguirucho de Enderson—. Bebió mucho, y el clima...

—¡Esto es una mierda! —Maldijo Enderson, negando con la cabeza—. ¡Me están volviendo a ver la cara de estúpido! ¡Obviamente es todo falso y quieren hacerme caer en la sugestión como hace meses cuando grabamos en el Hospitalito!

Bambino y Andres intercambiaron una mirada asustada mientras Enderson se explayaba en antiguas jugarretas que lo trastornaron. En un momento comenzó a caminar en círculos concéntricos, maldiciendo y aullando... acusando y buscando conspiradores hasta que un paroxismo lo desconcertó con un grito ahogado bajo el aullido violento del brujo. El poseso mudó su inactividad por un desenfreno violento: gritó como un lunático, destrozando el vacío con zarpazos y patadas desde el suelo.

—¡SE LOS LLEVARON! —Repetía, enloquecido—. ¡SE LOS LLEVARON! —Aquello duró un momento hasta que tensó todo el cuerpo con una mueca indescriptible de rictus enfermizo. Sus ojos en blanco repararon a su alrededor, como buscando en su interior el culmen de su posesión y anunció, con voz áspera y cavernosa—. Odrareg, nevasor tozon—y cayó de espaldas, azogado por temblores febriles y espumarajos rosáceos.

—¡Se está convulsionando! —Gritó Alex agitando la cámara—. ¡Se mordió la lengua!

El cuerpo de Jean se estremeció de súbito y tembló con las arterias del cuello tensas y las manos encrespadas como garras. Y como un espectro tirado de hilos invisibles, su pecho se hinchó con los articulaciones descoyuntadas alzando su cuerpo hasta erguirse en una postura homínida. La cabeza floja y los ojos vacíos...

—¿Jean? —Bambino se acercó, dubitativo—. ¿Estás allí?

—¡No te acerques! —Chilló Enderson, tembloroso—. ¡Vámonos!

El poseso despegó los labios, con la mandíbula oscilante en un vaivén inadvertido. Su rostro flojo se deformó en un rictus de dolor, dejando escapar un gemido que mutó a un aullido bajo. Miró a Bambino con ojos desorbitados, y dirigió sus cuencas inescrutables de vacío polar a la cámara como atravesando la pantalla.

—La esposa del supervisor se suicidó cuando sus hijos murieron—dijo con voz arenosa, inundada de melancolía. A través de su garganta hablaba un ser infinitamente miserable—. El esposo la enterró sin oficiar las exequias... pues provenía de una familia extraña. Y cuando la mujer regresó... él se lanzó sollozando al encuentro con su esposa chupasangre—los ojos del Brujo de las Flores se deformaron en un abismo que se obscureció todo el blanco. Su garganta sufrió un estertor ahogado y... ocurrió un error en la grabación, pues su boca se deformó en un ancho túnel cuando intentó gritar sin producir sonido. La boca humana no se puede expandir de esa forma—. ¡TODOS MUERTOS! ¡MUERTOS! ¡ENTRE USTEDES SIEMPRE ESTAMOS NOSOTROS!

Jean se dobló por la cintura, pero hacía atrás como un cortosionista, formando un puente con sus manos y pies... Su espalda arqueada parecía la cresta de una gigantesca cucaracha, y cual insecto se arrastró entre las lápidas perdiéndose en los matorrales. La camara se agitó mientras el suelo temblaba y los aficionados se miraban aterrados... Con un crujido se cuarteó el mausoleo de mármol, cruzado de grietas, y la lápida cedió. Se escuchó una grosería en la grabación, pero era difícil identificar de quién pues los gritos alterados que llegaban a la toma formaban una orquesta desafinada de aullidos mientras el lente enfocaba lápidas y formas sinuosas desdibujadas en la visión nocturna como fantasmagorías blancas. El grito de pavor de Alex con la cámara aferrada en los dedos enfocó por un fragmento de segundo el mausoleo despedazado del que brotaba una figura indescriptible formada por brazos y piernas blancos comos gusanos seguido de aullidos guturales y sollozos inefables que inspiraban una sensación de incertidumbre en un mar oleaginoso de horror infinito en el que la cámara zozobró. Gritaban y corrían por caminos accidentados de salientes toscas y casuchas oscuras... y mientras se escurrían de las abominaciones que los perseguían con chillidos. Sus siluetas antropomorfas de alabastro enfermizo escapaban del lente, incapacitando el enfoque de la grabación con un millar de formas retorcidas gritando, jadeando y aullando en un bosque feérico de árboles esqueléticos y senderos de barro.

Toma #4. 24 de agosto, 20XX. 2:34 am.

—Llevamos como dos horas corriendo por la carretera—contó un jadeante Andrés. El grupo apretujado en los asientos traseros mientras la cámara en el pecho de Bambino grababa la superficie del parabrisas y las formas de los dos policías que conducían la patrulla—. Teníamos una furgoneta repleta de equipo de grabación: cámaras, micrófonos, computadoras y dispositivos multimedia.

—¿Qué fue lo que vieron en la Carioca? —Preguntó el policía a cargo del volante. Iba embutido en un abrigo de fieltro con las insignias de la policía nacional—. El puesto de control más cercano queda a más de cien kilómetros en la carretera.

—¡Fue horrible! —Sollozó Enderson, estropeado—. ¡Los muertos, ellos...!

—¡Cállate! —Le espetó Bambino—. ¡Nosotros no vimos nada!

—En la Carioca no vive nadie desde que el gobierno clausuró la compañía—asintió el policía de copiloto—. Otros mineros ilegales han intentado aprovechar las minas, pero rara vez se quedan más de una semana... pues se enferman o desaparecen.

—¡Pero hoy, Noche del Diablo!

—¡No hables! —Le reprendió Bambino—. Estos señores nos rescataron.

—Pero uno de nosotros se quedó allá—apuntó Alex con una máscara de barro en el rostro—. Quedó solo en ese pueblo embrujado.

—¿Uno de ustedes? —El policía que conducía lo miró a través del espejo retrovisor—. ¿Un muchacho se quedó allá?

—Ni siquiera lo conocemos bien—declaró Enderson cruzando sus brazos—. Si no fuera por su estúpido ritual...

—Jean debe estar solo en estas colinas—dijo Andrés—. Se acercan las tres de la mañana. Todo el mundo sabe que esa es la Hora del Diablo...

—¡Nunca hubiéramos ido a la Carioca de no ser por su intromisión! —Enderson estaba rabioso—. ¡Sabía que ustedes me volverían a jugar una broma estúpida!

—Todos votamos, Enderson—coincidió Alex.

—Investigar los túneles de Ciudad Zamora...

—Pero tenemos material de calidad...

—Me sabe a mierda el material—se mordió las uñas, indeciso—. Pero, ¿editarán mis gritos, verdad?

Los muchachos rieron, mientras la carretera era iluminada por los faroles como un puente surrealista desenrollado por el tejido del mundo a medida que la patrulla avanzaba. Andrés se irguió, sentado en las piernas de Alex, con una mueca de disgusto.

—¿A dónde vamos? —Preguntó, ceñudo.

—¿Cómo era el muchacho que se perdió? —Replicó el policía mirando a Andrés por el retrovisor. Los músculos que rodeaban sus ojos oscuros lo juzgaron como dos fuegos fatuos—. ¿Cómo lo contactaron?

—Es un muchacho como nosotros—dijo Bambino—. Nos escribió por las redes para ponerse en contacto con Nación Inexplicable, y luego él nos propuso... Estábamos emocionados porque un brujo quería mostrarnos sus secretos.

El policía lo miró largamente por el retrovisor como un juez escéptico e intercambió una mirada de soslayo con el otro policía.

—Ya veo.

—¿Qué carretera es está? —Andres parecía asustado.

—¿Qué es eso? —Preguntó Alex señalando la solapa del cuello del policía—. Porque se parece...

—¿Esto? —El policía moreno bajó la solapa y descubrió una cruz tatuada en el músculo del cuello.

—Jean tenía una exactamente igual—dijo Alex, pasmado. Miró al conductor, y descubrió el mismo símbolo tatuado en su cuello.

—¡Esta es la misma carretera! —Gritó Andrés—. ¡No! ¡Noooo!

Ambos policías sonrieron ante los gritos despavoridos de los jóvenes, y la grabación se cortó con un aullido.

Toma #5. 24 de agosto, 20XX. 3:23 am.

—Vienen de lejana tierra, de lo postrero de los cielos—la voz serena de baritono envolvía el desenfoque de la cámara en la penumbrosa visión nocturna—. Jehová y los instrumentos de su ira, para destruir toda la tierra—la figura del orador reveló a un hombre enjuto con abrigo y gorro—. He aquí el día de Jehová viene, terrible, y de indignación y ardor de ira... para convertir la tierra en soledad, y raer de ella a sus pecadores—ante el Brujo de las Flores había una multitud de figuras pálidas y desnudas con formas humanoides indescriptibles—. Yo soy el Dios de tu padre, Dios de Abraham, Dios de Isaac, y Dios de Jacob—las formas antropomorfas desdibujadas en la penumbra eran un ejército inescrutable de alabastro y rostros salvajes provistos de ojos brillantes ante el reflejo de la cámara y los dientes puntiagudos—. Entonces Moisés cubrió su rostro porque tuvo miedo de mirar a Dios—señaló los cuatro mojones que se alzaban como señales proscritas del advenimiento apoteósico del horror: fijados por clavos, desnudos con la carne despellejada colgando floja de sus músculos sangrantes; mártires de la comunión de un horror trascendental que los empujaba a la vesanica enajenación... riendo ante las miradas fúnebres de aquel panteón de seres revenidos de una necropolis inmemorial mientras los hilos sanguíneos manaban de sus extremidades flageladas. El Brujo de las Flores esgrimió la biblia remendada en busca de exegesis—. Porque si pecáremos voluntariamente después de haber recibido el conocimiento de la verdad, ya no queda más sacrificio por los pecados, sino una horrenda expectación de juicio y de hervor de fuego que ha de devorar a los adversarios—a lo lejos retumbó un trueno y el albor pálido clareó las figuras antropoides y los techos de las casas abiertas. Los crucificados gemían de agonia con los rostros convertidos en máscaras escarlatas—. El que viola la Ley de Moisés, por el testimonio de dos o de tres testigos muere irremisiblemente. ¿Cuánto mayor castigo pensáis que merecerá el que pisoteare al Hijo de Dios, y tuviere por inmunda la sangre del pacto en la cual fue santificado, e hiciere afrenta al Espíritu de gracia? Pues conocemos al que dijo: Mía es la venganza, yo daré el pago, dice el Señor. Y otra vez: El Señor juzgará a su pueblo. ¡Horrenda cosa es caer en manos del Dios vivo!

Un relámpago cortó el cielo como un susurro divino, y el retumbar del trueno resonó sobre los cerros espesos sosteniendo el eco con un millar de pasos ignominiosos. El agua comenzó a borbotear sobre los cuerpos con tentáculos de humo cuajado de vendaval mefítico, y sus formas venusinas y andróginas de pieles lechosas e hinchadas eran inmutables ante el despliegue de un millar de brazos y piernas estrujados en un guiñapo putrefacto parecido a una tarántula deforme: decenas de cuerpos apilados y triturados, ensamblados a un estropajo de ser infecto que se arrastraba sobre la noche sempiterna ante los ojos desaforados de aquellos espectros noctámbulos.

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